Alone in the dark

Waves of dim light are flickering on the ceiling above me, and the crackling sounds of the fire beside me are warning me “We’ll soon be out”. As my body is still not warm enough to face the night, I decide to give the flames another boost before letting them die completely, slowly before my eyes. Having only a miniscule source of light, I touch my surroundings, palm of hand blindingly stretched ahead until I find the basket with delight, grab a couple of logs, and throw them in the hot nest, watching it catch on fire almost immediately causing my cheeks to burst with redness.
All is dark, completely dark around me, except for that ball of fire that floods me. Fire tends to bring back memories of times past; times that not even I lived. Way before my time of being. But still it does. It flickers those memories into people’s minds even though they are not always aware of it. Primitive warming memories of days that may have seem longer than the present ones - perhaps they really were. Now the flames have slowered their dance again, subsiding every second until disappearing altogether, only leaving orange colored coals whispering to each other “We have to go”. I curl up into a ball, coiling myself in me [If only I had some chestnuts], and wishing there was someone, anyone!, beside me to share old thoughts. Darkness falls down on me, covering me with its warm ebony blanket, and, smiling, eyes shutting, I drift off into my world carrying a handfull of ashes, ready to paint.

Convocação

"Gosto do vento mas só quando o procuro."

É esta frase uma das.
Daquelas que resistem; das que servem de trave-mestra; das que respiram união. E foi essa a frase que a levou a sentar-se ali. Ali em cima da mesa de madeira acinzentada pelo tempo, de pernas cruzadas.
Procurava-o.
De costas viradas para o ocaso, tinha os olhos cravejados na fonte, na nascente de toda a luz. Fustigava-lhe as costas - o vento -, parecia querer dizer-lhe algo, mas ela não mostrava qualquer receptividade. Esbraveceu, ele. Começou gradualmente a levantar a voz; aquele vozeirão todo fazia tremer a natureza minutos atrás tão calma. Engrossou o tom com que a chamava; revolvia as folhas já caídas de dias, devolveu-as à queda, ao vôo solto de serem raínhas por instantes apenas. Remexeu os braços expessos das árvores anciãs até que elas chiassem Escuuuta-ooo. Mas ela mantinha-se sentada - quase nem pestanejava - no meio de todo aquele alvoroço.
Não se sabe se impávida, se serena, se desatenta, se revoltada, se inquieta, se todas as emoções contidas num pequeno tubo de ensaio - nem mesmo eu que aqui a conto o sei.

- As mensagens são geralmente bem melhor escutadas e compreendidas de permeio com o caos -

E quando alguém a questionou Que fazes aí?, respondeu Penso.